Crítica: 'The Jungle' encena bombardeio sensorial em Curran transformado

Se você já esteve no Curran antes, mesmo que tenha assistido a shows lá durante toda a sua vida, você não reconhecerá o teatro durante “The Jungle”.

Longe vão a grandeza, as fileiras de varandas, o teto alto, o lustre. Em seu lugar estão placas de madeira e o cheiro de mofo de serragem. Um labirinto de salas improvisadas abarrotadas de camas, vegetais enlatados e sacos de arroz leva a um espaço de jogo transformado - não há palco de proscênio, mas uma passarela, não há assentos luxuosos na orquestra, mas bancos de madeira sem encosto diante de estreitas saliências de madeira, nas quais você é servido chai em um copo de isopor.

Para o público mais próximo do palco de “The Jungle”, aquela passarela, desenhada por Miriam Buether, poderia servir como uma mesa comunitária gigante no restaurante de Salar (Ben Turner), um refugiado afegão num campo em Calais, França. Joe Murphy e Joe Robertson escreveram o show com base nos vários meses vivendo e fazendo teatro em um verdadeiro campo de refugiados e migrantes ali.

Mas não há descanso no show, que estreou quinta-feira, 4 de abril - especialmente para o público que está próximo ao palco. (Os clientes também têm a opção de assentos mais tradicionais, removidos e com apoio lombar no mezanino.) Dirigido por Stephen Daldry e Justin Martin, “The Jungle” é um bombardeio sensorial, um estímulo constante à sua resposta de lutar ou fugir.

Um baterista de mão pode chegar tão perto que você terá que mudar seu peso para não se machucar, mas você ainda sentirá que sua carne ajuda a amplificar a batida. Norullah (Khaled Zahabi), de quinze anos, praticando como se infiltrará em um caminhão para a Inglaterra, pode pular e derrapar pelo palco até ficar a centímetros de seu rosto. O cheiro químico de fogos de artifício queimados impregna o ar, alertando o revestimento das narinas sobre o perigo. Gritos vêm de todas as direções. Lanternas cegas. Um tiro estala.

O programa posiciona você como parte da ONU em miniatura de fato e ad hoc que se reúne no restaurante de Salar, representando refugiados do Sudão e da Eritreia, da Síria e do Irã, enquanto eles festejam, lutam, debatem e apoiam uns aos outros, construindo um sistema de governo e um lar do nada, da emergência. Como deveriam alocar tendas e habitações pré-fabricadas feitas de contêineres? Poderão eles realizar o seu próprio censo, para dar uma imagem mais precisa da sua população do que a que os franceses realizaram? Deverão resistir quando o governo francês os expulsar e depois os despejar novamente? Como deveriam eles lidar com intrusos britânicos bem-intencionados, mas desajeitados? Como é que eles mantêm um sentido de identidade em permanente impermanência, quando os franceses e o resto do mundo não os consideram como seres humanos plenos ou o seu acampamento como um lugar real?

À medida que o elenco traz uma vulnerabilidade brilhante a essas questões de vida ou morte, o mesmo acontece com os outros membros da audiência. Embalados de bunda com bunda, olhando para você do outro lado da passarela, o acerto de contas se torna seu. Quando alguém recua quando uma bicicleta quase bate nela e depois tenta rir enquanto ela se prepara para o próximo quase acidente, não é entretenimento ou tristeza. Poderia ser você. E é isso que todo o programa diz: pode ser você; quase foi.

Se o programa tem alguma falha, é que ele se concentra muito nos britânicos, que sofrem de previsíveis fraquezas mercenárias e que funcionam como olhos através dos quais um suposto público ocidental e enclausurado pode ser capaz de compreender povos estrangeiros e uma situação inimaginável. Por que precisamos de uma senhora branca no palco para ouvir a dor de um homem negro?

Na verdade, “A Selva” (que também era o nome do verdadeiro campo que existiu de 2015 a 2016) já fala de forma perfeitamente clara e eloquente a partir das perspectivas dos próprios requerentes de asilo. Os discursos de Turner como Salar são eriçados e cortantes. Ele tem uma confiança inata de macho alfa que não precisa de volume para governar. Ele só fala depois de fazer os outros esperarem por ele. John Pfumojena como Okot, um refugiado sudanês de 17 anos, fala de sua vida indescritível com firmeza forçada. Ele é um jovem que luta para manter a impassibilidade e consegue isso. Quando Beth (Rachel Redford), uma britânica, lhe pergunta como ele sobreviveu, Okot diz: “Não sobrevivemos. Isto não somos nós.” Seus olhos são ausência.